Ontem, quando me fui deitar, peguei no livro que estou a ler, "As palavras que nunca te direi.", e dei comigo a pensar naquelas que eu nunca te direi. São tantas, sabes? Que vou deixando aqui registadas, que de alguma forma vão chegando até ti, porque as palavras não são de quem as escreve, mas de quem as lê. E estas são para ti.

Escrever é falar em silêncio. É dar-te um pouco de mim. É dizer que estou a pensar em ti, mesmo sem me ouvires. Sem dares conta da minha presença.
De repente sinto-te mais distante. Porquê, não sei.
Reparo em como tu, mesmo sem quereres, me mudaste. Hoje sou outra. Não me reconheço.

Pela minha vida passaram alguns amores, e nessas alturas, achei que eram importantes. Hoje sei que andei a preparar-me para o momento que te trouxe. Tu mostraste-me que tudo o resto foram momentos menores. Equívocos próprios da idade.
És como um veneno doce, que incontrolavel, tomou conta de todos os meus sentidos. Que me vai tirando a razão. Mas sinto-me recompensada quando concretizo o desejo de estar na tua pele, entre uns lençóis mornos, ao sentir o som do teu toque.
Perco-me no eco das palavras que, também tu, nunca me dirás. Porque há palavras que só se dizem - ou só se calam - quando se sentem. São como notas inebriantes aos meus ouvidos, são notas que esgotam tudo que tinha aprendido e pensava já esquecido. Na verdade nunca sentido desta forma.

São notas inventadas por mim, quando a tua ausência me sufoca.

Porque, por vezes, preciso inventar que também tu sentes a minha falta.