Para o fim de semana ser sido perfeito só faltou o meu Benfica ganhar. Mas pronto!
No sábado à tarde meti-me no cabeleireiro para dar um corte no cabelo, enquanto esperava peguei numa revista daquelas a que chamam "cor de rosa" e deparei com uma «noticia» que dizia que David Beckham tinha levado a mulher a festejar os seus 33 anos a Paris e tinha gasto nesse dia vinte e dois mil euros em presentes e num jantar que lhe ofereceu.

Nem de propósito lembrei-me de uma crónica de Miguel Esteves Cardoso, que consta do seu último livro que já aqui referi.

Depois de ler aquele texto - uma vez mais - pensei cá para mim que não há presente mais bonito do que aquelas palavras que Miguel Esteves Cardoso dedicou à mulher. Não há como não ver a sinceridade daquelas palavras e do sentimento que as inspirou. E quem as escreve, daquela forma, tem que sentir o que ali colocou, porque há sentimentos que não se fingem. Isso é evidente.

E, na minha opinião, não há presente mais valioso do que uma sincera declaração de amor. Se aquelas palavras me fossem dedicadas, não as trocaria por um brilhante ou diamante!! Mas afinal, as pessoas não são todas iguais, verdade?

Diz assim.....

Parabéns, não!

Faz hoje três anos que casei com a minha mulher e parecem-me três minutos em tudo o que não se cansa ou envelhece e trinta anos em tudo que não se estranha nem desconhece.

E embora seja talvez verdade que todos os casamentos felizes são monótonos, só o são para quem está de fora. Cá dentro é uma tempestade de paixão; de infância; de aventuras; de concluios e de segredos; um arrombo de riso e de proximidade.

A alegria tem uma vergonha que é só dela e é malcriado proclamá-la. ou, pelo menos, cria a impressão de dar azar. Parece existir, no contrato existencial, uma obrigação para com a tristeza que não destoe do mau estado do mundo e do sofrimento humano.

Sobretudo para quem escreve, qualquer interrupção na angústia da praxe; qualquer incumprimento do protocolo do Vale de Lágrimas, é vista como uma transgressão imperdoável; uma falta de solidariedade ou - mais grave de todas as acusações - de sensibilidade.

«Como podes ser feliz numa altura destas?», perguntam em silêncio os rostos irritados que se cruzam com os nossos sorrisos. E apetece mentir; disfarçar; fazer cara de pau; fingir uma discussão.

Mas a felicidade de se estar bem casado; de amar e ser amado 24 horas por dia, não deveria ser vergonha nenhuma. Porque, a bem ver, eu não sou verdadeiramente feliz. E porquê? Porque a minha felicidade não está dentro de mim; não me acompanha; não faz o que eu quero ou o que, mesmo não querendo, lhe digo.

Na verdade, ela é-me absolutamente exterior: a minha felicidade é ela, a minha mulher. O meu amor por ela, sozinho, sem ela, só me traria mágoa e desespero. E dai vem o medo, tão terrível como a maior aflição ontológica, de perdê-la; que me acompanha até - e sobretudo - nos momentos em que a alegria do amor, e de tê-la, mais me sobem.

Esta extrema dependência, que um pequeno azar na estrada ou na massa celular pode elevar à mais insolúvel saudade, não se pode considerar felicidade. Por muitos anos que dure, tem sempre a tontura dos delírios de prazer mais imediatos. E nunca a consciência dessa vertigem é tão aguda como nos momentos que, vistos de fora, parecem mais pacatos: quando estamos os dois confortavelmente sentados um ao lado do outro, sem falarmos sequer; ou a lavar uma alface; ou à espera que mude o semáforo para podermos seguir caminho.

Se a posse nunca se sente - que é como quem diz que nunca basta - e o medo da perda está sempre presente -, como se pode falar em felicidade?

O milagre é que se possa.

Tenho assim para mim que, ao contrário do que se julga, não faltam nem dúvidas nem cuidados nem inquietações a quem, por estrema boa sorte, tem a felicidade que eu agora tenho. O preço que se paga é muito grande - o maior de todos - apesar de se pagar sem pensar nem dar por isso, como se fosse nada.

E a independência é, de facto, nada para quem ama. E a prova é que dela pouco aproveita a pessoa amada, se tem o azar de nos amar também.

Em certa, importantíssima medida é esse mundo de medos que os mais entregues amantes partilham - mais até do que o amor, que varia de modo e de distribuição no tempo e no gesto, conforme os corações, que pouco mudam.

É por isso que posso dizer que tenho tudo, graças à minha mulher, incluindo todos os desassossego e temores, para além da constante alegria, e do grande amor, estando estas coisas ligadas por algo que não dependem nem de mim nem dela. E daí o medo, a gratidão; o êxtase dos dias pequenos e grandes.

Obrigado, Maria João, meu Amor!

E não «Parabéns», como eu, no meu nervosismo de garoto recém-casado, quando passou a meia-noite, te desejei.

- Miguel Esteves Cardoso -

Agora digam-me se há algum presente mais valioso e mais bonito do que a sinceridade e amor que estão nestas palavras...!

Não, não há!!